那夜，只有清爽的风，似孩子朦胧中伸出小手，弯月是起羞涩的眼，很深的，我却拥有一片清纯。
关山的灯恍惚的神往，灿烂里有梦，堆碧翠里，寻你无墨娇霜，好像妻子的泪，很醉的。
低头举首，同一张脸：甜笑的，憔悴的深情的，盼望着，苏轼才写出悲欢离合。几个月的儿子清晰地喊着“爸，”只听蟋蟀在鸣叫，很可爱的。
月光清照着，是妻的心思，落在涓涓的小溪的水窝里打转，小声的私语，又似孩子甜甜的梦呓。
一声鸟鸣，天空被重重的敲了一下，烟蒂吧惊跌在不远处，红红的闪着，扩散了几粒星星，颤颤的兼职。在这弯月的秋里，什么都能比此时糊涂，除非是下果子的院子里，被人一遍遍的搜寻，使见不到一个，嘴也是馋的。
在飘动的轻乐的细弦上，又如在开着荷花的清水面上，风轻轻，是儿子端来一杯淡淡的月华，妻挽着丝绸，夜浓的发酥。
时间是走着的，梦也是走着的，命在厘米那掺着，又如空间里的遗憾，最恰当不过了，好像断了丝线的弯月，急速地坠落下去，挽不起都很珍贵。
夜静的声音，独享这融浸全魂的夜色好了，大致下一轮更为如水的明月了。
